Eran fines de semana de siete días, y allí estaban las drogas que diseñaron nuestros días, nuestros encuentros sobre la punta de la noche, las parejas de puertas abiertas, los sidas que se morían.
Allí estaban los conciertos imperfectos, los pelos con colores expandidos. Allí todo era moderno. Algunos también murieron de esas muertes repentinas; caída desde el sexto, por puñalada, caída de moto en una de las muchas curvas que tiene la noche, sobredosis excesiva.
Todos los corazones fueron explotados, y explotando entre la histeria, las bocas se quedaron sin saliva.
Me recuerdo preguntando por la puerta de salida, aunque todos se iban por la ventana.
Cuando nos fuimos a la década siguiente, el suelo quedó cubierto de combustible.
Ahora estoy contando todo lo que recuerdo, porque todo lo recuerdo.
Todo, menos mi nombre.
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