NAÚFRAGO

El náufrago llegó a la orilla de una pequeña isla. Su rostro reflejaba de forma dramática cada instante luchado por mantenerse a flote en ese mar embravecido. 
Estaba tendido en la pequeña playa, cuando despertó después de veinte horas de sueño profundo. Se puso en pie, y después de que su mirada hiciese un recorrido de trescientos sesenta grados, pensó que, al fin y al cabo, su situación no era alarmante. Si acaso, algo tensa. 
A unos veinte metros, tierra adentro, había vegetación, puede que comida. 
Comida. Esa era lo único en lo que tenía que pensar ahora. 
En eso mismo pensaban los dieciséis miembros de la tribu que, perfectamente camuflados tras los matorrales, no le quitaban ojo de encima.